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En los tiempos de la ropa negra,
con hileras de gorras en las calles
que buscaban carbonilla
y otras cosas de valor,
me quitaron bruscamente
a Roberto Alcázar y Pedrín.
La niebla del incienso
manchaba el gemido,
y los cubos que intimaron con las fuentes
reflejaban pequeñas manos agrietadas.
Antes que mi uniforme
desfilase arrepentido,
mi padre traspasó el índice de la memoria.
Música de manos
Yo también me apunté
y absorbí el llanto
que mezclaba tubos de neón
con los viajes al espacio.
Y aún sigo aquí,
inacabado.
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