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La casa de mi madre otrora nueva,
tan solo de recuerdos fue pintada
y olores que en silencio el tiempo lleva.
Manjares de una vida saboreada.
Las plantas del jardín le han dado paso
a diez o más baldosas que no encajan,
ya no hay de buganvilia un solo brazo
y solo los suspiros se desgajan.
Las huellas de la infancia aun decoran
la mesa sin mantel del comedor
y alégrase la mente cuando afloran
los juegos que aún recuerda el corredor.
La puerta que envidiara la comuna
parece que con llanto dice: -¡Pasa!-
y aquella luz que viene de la luna
descansa abandonada en la terraza.
Adentro hay un fogón que huele a leña
y aviva una pasión que sabe a antaño.
La hermosa casa en que mi madre sueña,
se pinta de añoranzas de año en año.
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