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Yo camino los parecidos mares
que pisan los del norte
en toda América la frescura
siempre es de mañana
de la estación tranquila,
de las voces temblorosas
y en ese caudal de sangre
yo me parezco y me miro
con la turgencia de las corolas de fuego ,
en los cordeles
que nos atan al mismo derrotero
y al ímpetu de ser.
Y en el humo de las aldeas
yo resplandezco y me siento
como una hoja que quedo
protegida de la oscura noche,
de la larga noche del invierno
que aquí en el sur nos duele
y nos deja los colores sumergidos
y húmedos esqueletos
para que no nos olvidemos,
que los verdes profundos,
los aromas, la majestuosidad
de los alerces de los Andes
la música del pan
y el idioma de la savia que se perpetua
son efímeras olas del sueño ,
de los dioses y de sus flautas.
Y nosotros somos diminutos seres
del barro de las minas
Y cuando se nos arruga el día,
cuando el beso busca a tientas
cuando el silencio se hace llovizna
y buscamos el abrigo en las cuevas
y danzamos evocando rostros de luto
cuando las brujas están lejos
y la fogata se hace muros
despertamos el mismo sueño,
la misma repetida llama
con la fuerza de la brisa
sacándole brillo a los pinares
y mas pisadas sobre las arenas.
que han pisado los ancestros.
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