Así es el tiempo

El tiempo cabalga entre prisas
dejando las quimeras inconclusas,
una que otra ilusión hecha cenizas,
rasgando almas; dejándolas difusas.
El tiempo se alimenta y hace trizas
la piel de nácar, de los poetas sus musas,
y arrastra los recuerdos con cornisas
hacia un abismo de nostalgias ilusas.
El tiempo ingrato; tiempo lastimero
que queremos vivir en un segundo;
sin apreciar lo bueno de este mundo.
El tiempo trota seguro, altanero,
y deja al hombre vagabundo
hecho despojos; moribundo.