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Los aires de mi infancia
en escombros de recuerdos quedaron
y en mi camino solitario quedaron
las huellas de un pasado.
De mi realidad olvidada y golpeada,
del ambiente olor a quechua,
de los árboles y del canto de los pájaros,
de la vieja que tuesta la cancha en la callana,
de mi gente pasiva y embravecida
donde las tierras se riegan con sudor.
Agrio naranjo, nido de shusheques,
rojo cansaboco, hogar de las chilalas,
testigos de mil romances,
fuentes de inspiración,
cuántas veces fueron tus ramas desgajadas
derrumbando las pajas y el barro
que de hogar les servían.
Al empezar el nuevo día,
cuando los rayos del sol golpean tu ventana,
los shusheques, las chilalas,
los tordos, chiclones y guardacaballos,
el quinde, la putilla y los pichiruchis1
elevaban su canto al paso del campesino.
En silencio y hambre de meditación,
en la rústica alcoba de madera
silba el viento puro andino
como una marca del destino,
rompen los oidos placeres,
el rudo y melancólico
canto de los pájaros.
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