PÁJAROS EN LAS TECLAS

Mujer, hay muchos pájaros de inviernos solitarios

pulsando las viejas teclas del piano,

el polvo de los muebles parece una hermética selva.

Apure señora que tras el ocaso viene el oriente con sus detalles

y tras otoños de hojas caídas florecen gestos con matices.

No se ahogue en la lágrima anclada en su blanco pañuelo

que el humo del cigarro las va destiñendo,

el alfeizar queda sujeto a lejía limada con analgésico

y su tan mentada mala suerte es testimonio vano.

Suspire antes que los árboles entren con sus frías ramas

en las notas del clavicémbalo que sigue desafinando.

Mujer hay demasiada arena molida

en sus panoramas desérticos

ya no se encienden las libélulas

en los callejones de su vida,

sus sueños son abejones amargos

de aureolas caídas y palomares inciertos.

Allá afuera la luna ciñe claveles de abalorios,

los ríos cantan sobre las piedras

y ascienden hasta tocar el alba con sus cauces verde claros.

La lluvia teje en la noche del misterio gargantillas de filamentos

pero esta pálida habitación sigue cargada de quimeras,

como usted, mujer, que lapida calendarios y rompe sepias agendas.

Tal vez su instante femenino no fue brillante

ni hubo festejos en los días seculares

o el tren de las vivencias paro en otras estaciones,

quizás fuera de sus trochas desclavadas.

Apenas asoma la madrugada y la oscuridad se instala en el antro,

hay lámparas tan mal gastadas que ni el húmedo leño hace fogones

y sus dientes son paradigma del tabaco.

Tal vez ignore mujer, que amar es volar como un pez alado

aún careciendo del cuerpo del ave liviano,

abra los barrotes de sus prisiones

y que nuevos vientos laven los verdines pegados.