América mia

AMÉRICA MIA

Ingrimo y solo rojos, negros, amarillos, imperio de aztecas, exilados frente a la guerra, flores y gemidos. La lluvia baila con sus lenguas húmedas de aromas y ofrendas. El tiempo declina en amargas lágrimas Dolor y misterio. El fuego. Se aproxima. Con brazos extendidos, bocas de lobos hambrientos. Caminan la orilla.

Pájaro ciego de verdades. Exilado paisaje sin vida ni muerte. Vuelo ha nacido de ser y ya no es. Persiste en devolver esperanzas. Cenizas contenidas. Su alma de ocaso, rocío y bestia. Se confunden. Sombra, todo y nada.

Llegó la despedida con su tul de fuego. Tiempo, inmortal aguador de lejanías Vives prendado a la sombra del sueño. Deja caer tus grises pesadumbres Ríndete al indio, a su historia. Pasado. Vida. Consagra columnas. Detén tú las voces

Pasos de trance. Arrullar en silencios. Templo. Hombre, dios, tierra, arena, aire, fuego. Se desploman. Indiferentes. Egoístas. Copulan traiciones. Atraen amargos y olores a tiempos. Ya no existen. Se han marchado.

En el altar mayor agua-viento, lluvia-fuego. Todo. Remolino eterno. Huye mortecino sol. Despeja nubes en la tarde. Juega con las palmas en la altura. Nuestra sombra. Hombres. Naves. Intrusos. Ambiciones muchas.

El. Ave solitaria. Ella. Emigra hacia la luz. El tiempo entreteje cúspides. Cima. Vientos. Silencios y ofrendas. Aves, ausencias. Otra ausencia. Otros dioses. Aves. Entreteje. Más allá. Peregrino indígena.

América clama. América llora. América mira. Paisaje soldesolado. Ahora. Momento de reiniciar conversaciones. Perdidos los espacios. Redescubrir esencias. El silencio permite se escuchen claramente. El silencio permite se descubran nuevamente. La reflexión los ha condenado. Viven en un redescubrirse eterno.

Ahora. Escapan verdades y labios. Sólo vida. La palabra impronunciable. La espesa. La ungida de vacío miedo. La palabra no se ha ido. La suerte los atrae. Son imanes. Aparecidos. Impenetrable, fogosa, imperiosa y sinsentido. Late vida.

La palabra. Cobra vida. Estar juntos sin moverse. Un juego de horizonte. Mar, viento, sol, arena, azul. Arena y fuego. Estar untos sin moverse. Tiempo ha cesado indígena. Conversación de soledades.

Existe mundo que los une. Indio. Blanco. Negro. Sol. Oscuridad y silencio. Vacío. Gravitar de sangres enlazadas. Copulan las alas de una raza. Late vida. Deja te alcance impenetrable óvalo de espacios abiertos, ciego y huya de costado Por los lados de tu herida.

Ella. Pedestal de noctámbulas verdades. América no recobra su sentido. América. Un rostro que en sus ríos busca el origen de su vida. Erguido. Con los brazos extendidos, el hombre aparece. Frente teñida. El ojo. Cara india. Reposa su barbilla. Debajo, el gran libro. Rostros. Rostros.

Y más rostros coloreados de banderas, sangre y lodo. Tronco de árbol tallado. Espadas y caballos. Mira al frente. Amenaza. Defiende. América. Futuro y esperanza que se pierde. Levanta puño el indio al blanco y el negro en el lodazal se esconde.

América, unión de fuerzas y colores vivos. No mueve. No viste su cuerpo como todos. Aquí. Guayuco su piel. Barros sus pies. Pisan los espacios, lejanías. Borde de ojo te mira. Un juego de mirar lo mira todo. Mira el horizonte sumergido. Ojeras azuladas con pómulos pintados en necesidad. Penetrar la historia. El origen.

América. Tus dioses te reclaman. Tus hijos te reclaman. Tu lengua te reclama. América. Suelo virgen pisoteado Pasos sangrantes del camino. Cuadro de historia mancillada. Las hojas sobre el río se abandonan. Historias inconclusas se mantienen perseguidas.

Hojas. Algún libro abierto al versículo de la Biblia. Alguna vez. Repicaron las campanas. Tañen con prácticas indígenas. El hombre, mira otros tiempos esparcidos. Fugaces son las horas. Ni el tiempo las detiene. El hombre busca en su corazón. Busca origen. Cenizas. Pueblo.

Busca a América india que duerme en su pecho. Busca a América virgen. Violada. Agonizante. Maltratada. En su propio origen. América. Soldada ensangrentada. Mujer india. Esclava.